Ninguno de nosotros queríamos ir a la posada de la casa del Simio

pero a todos nos obligaron, pues habían preparado según ellos una danza

lidereada por Rayek. Nadie nos había preparado para lo que pasaría esa

noche nefasta. Deberíamos haber sospechado cuando vimos que los vellos

púbicos del Simio servían de heno para el pesebre, y bajo las linternas

rojas nos esperaba en la puerta la china que se perdió. Las cobijas

eléctricas de la tienda de junto estaban de barata. Yo siempre había

querido una cobija eléctrica, pero me dió pena comprar una entonces y

entrar a la casa con la cobija bajo el brazo. Me dolía el estómago de

los nervios pero no hicimos caso y entramos (yo y el Bolillo), donde nos

recibió el ruido de las frituras y el rumor de todo el grupo de gente

que ya había llegado. Llegaron los borregos amaestrados que comenzaron a

cantar villancicos feos pero conocidos. Hacía un frío Finlandés, pero no

había samobares ni se iba a organizar una sesión de sauna obligatorio,

como lo había prometido el Simio; (yo sólo había ido para ver a las

chavas desnudarse) y yo me deprimí de inmediato. Siempre eran así estas

cosas, que se anunciaban como los grandes eventos y terminaban siendo

las fiestas más aburridas. Los mazapanes sabían a rayos pero nos tuvimos

que aguantar a que se presentara el programa, que comenzaría con la

danza de Rayek, seguiría por el show mediocre de la Suprema Filósofa (

que no sabía actuar pero que todos se lo perdonaban porque tenía buen

cuerpo, porque siempre llevaba ropa interior roja y porque sus

presentaciones siempre terminaban en strip tease) y la conferencia final

sobre las moscas por el profesor Heidegger con diagramas y todo. La

atracción adicional que había prometido el Simio era subirnos a ver a su

tía catalana, loca y anciana, que había sido diva en 1918 y que siempre

cantaba encerrada en su cuarto. Eran otros tiempos, esos. La leche ya no

se vendía en recipientes de plomo. El simio había hecho un bello pesebre

con patos de hule y esponjas rosas, pero algo le faltaba para acentuar

el espíritu navideño. En realidad algo muy importante faltaba, pero los

organizadores de la posada no parecían, o querían, advertirlo. Pronto

comenzó a prepararse todo para la danza de Rayek que se estaba alistando

en el baño. “Es que usa cinco capas de maquillaje y se viste como Walter

Mercado”, dijo el Simio. En ese momento comenzó a llegar el ponche, del

que todos nos comenzamos a servir. A mí no me gusta el ponche y no lo

probé (era obligatorio tomar, pero yo nada más hacía como que tomaba),

aunque el Bolillo dijo en ese momento que el ponche tenía un sabor

lejano a astringosol. Recuerdo que en ese momento le comenté al Bolillo

algo así como que este tipo de reuniones ya no tenían ningún sentido,

que hace diez años nos divertíamos un montón pero que ahora todo parecía

forzado y que el Simio era un pobre diablo. El Bolillo dijo algo así

como que valía la pena tan solo para ver a la Suprema Filósofa, que

todavía estaba muy bien y que no había engordado tanto como las otras

chavas, y que seguramente ella era la única razón por la que el Simio

organizaba estas cosas en su casa.

Pero en medio de uno de los villancicos, alguien lanzó un alarido, que

se combinó con los cantos de los borregos. Abriendo temerosamente la

puerta del baño, se vio a Rayek tirado en el suelo, vestido

efectivamente como Walter Mercado, pero muerto y con la cabeza metida en

el escusado, flotando. ¿Quién fue el maldito? Gritó furioso el Simio.

Todos corrieron a ver el nefasto crimen. ‘Nadie puede salir– dictaminó

la Suprema Filósofa, que no advertía que la temperatura estaba subiendo

desproporcionadamente en la casa, a pesar de que las gotas de sudor

corrían deslizándose por sus senos levantados por su pushabras rojo.

“Hace calor”, murmuró la china que se perdió, pero inmediatamente el

Simio le soltó una bofetada con una licuadora – la misma con la que

había hecho el ponche. “Aquí nadie se me alebresta”, dijo como caudillo,

mientras todos (incluyendo los becerros) guardaban silencio, con

excepción de la tia anciana que seguía cantando en catalán. Mientras,

el profesor Heidegger comenzaba a impacientarse por no poder dar su

conferencia sobre las moscas, y dijo: “no llamen a la policía: hay que

seguir con el programa”. Ante el azoro de todos, el Simio estuvo de

acuerdo y nos ordenó que tomáramos nuestros asientos, que el show debía

de continuar y que después de tanta planeación la muerte de Rayek no

podía venir a joderlo todo. El calor era ya insoportable, y no había más

que ponche agrio que todos seguían tomando nomás por no dejar. Se

decidió que el programa iba a cambiarse y que antes de la presentación

de la Suprema Filósofa se presentaría la conferencia del profesor

Heidegger (de haber sido de otra manera, todos nos habríamos ido antes).

Se apagaron las luces y Heidegger comenzó a mostrar transparencias de

moscas africanas y polacas. La Suprema Filósofa se sentó a mi lado, con

su coquetería de siempre, restregándose contra mi muslo y ante el seguro

enojo del Simio, que estoy seguro que me veía de lejos. Heidegger usaba

su tono de voz cansado y monótono para describir las relaciones sexuales

entre las moscas, lo cual daba paso a que todos perdiéramos la

concentración y nos pusiéramos a pensar en el siguiente acto,

imaginándonos repetidamente a la Suprema Filósofa quitándose su brasier

rojo. La conferencia llevaba unos cuarenta minutos, y entre la monotonía

de la voz de Heidegger y los borregos que ya se habían desbandado por

la casa, nadie había advertido que la china que se perdió, tirada en el

suelo, estaba tomando poco a poco el color de la cara de Rayek. De

hecho, y a pesar de la oscuridad, sentí que todos comenzaban a

empalidecer ante mis ojos, incluido el Bolillo, y yo comencé a presentir

que la gente a mi alrededor comenzaba a adquirir un adormecimiento que

iba más allá del aburrimiento normal de una conferencia sobre moscas. Al

tocar el brazo del Bolillo y sentirlo totalmente frío y duro, al igual

que el de la Suprema Filósofa que estaba sentada a mi izquierda,

comprendí lo que estaba pasando. Con mucho cuidado, comencé a calcular

mis opciones. El Simio estaba cruzado de brazos, parado al fondo del

cuarto, listo para forzar en su asiento a quien quisiera escapar. Por

fortuna, el cable del proyector pasaba por debajo de mi silla, que a la

vez estaba cerca de la ventana que daba al patio. Mientras Heidegger

comenzaba a hacer un paréntesis para hablar sobre los moscos, en espacio

de un segundo jalé con toda violencia el cable, que no sólo apagó el

proyector sino que lo hizo caer violentamente sobre el suelo y alebrestó

a los borregos – ya todos los demás estaban muertos – y el Simio exclamó

algo en el momento en el que me arrojé a la ventana hacia el patio.

Corrí con todas mis fuerzas mientras advertí que sangraba y que alguien

estaba persiguiéndome, pero libré la barda de la casa, pasé la tienda de

cobijas eléctricas y corrí hasta el metro más cercano, oyendo de lejos

la voz desquebrajada de la tía que cantaba una canción de amor de una

zarzuela catalana, temiendo por mi vida, pero más que nada entristecido

por la estupidez del Simio, que nunca supo expresar sus sentimientos por

la Suprema Filósofa y al que lo único que se le tenía que ocurrir fue

envenenar el ponche para tratar de recuperar inútilmente una época de

experiencias colectivas.

CUATRO CANTOS

++

Óvalos

Eran los hermosos óvalos que flotaban

por los paisajes de todas las ferias mundiales

los que me seguían sin parar

cada vez que me trataba de bolear los zapatos.

Yo quería ser negro,

pero la tintorería de Transilvania nunca me llamaba,

creo que porque no les gusta la calvicie

y porque mis tacos con escabeche ahora huelen a talco.

Si tan solo los caballos de colores fueran antropólogos

interesados en sorber clips suecos,

si tan solo los mecánicos burocráticos vivieran en Nápoles

y entendieran que el pasto a veces puede ser rosado.

Ahí siguen los óvalos,

que odio que sean tan hermosos y tan grandes y veloces,

y que yo sea una tortuga medieval

solo con una bolsita de gomas de borrar

pero sin audífonos y con deudas de gimnasio.

Son así las olas de este barrio,

que llegan con Mafaldas abstrusas a veces,

donde todos saludan pero cierran temprano

y no queda mas que tirar los calcetines por la ventana

cuando termina el verano.

++

Aduana

Vendo pellejos diseñados,

hechos de dedos finos de venados rumanos,

los promuevo en bosques de farmacias lentas

de aquellas que surten frases suaves con íes y diptongos,

con avestruces de peluche cantando a la salida,

para aquellos como yo, con traje de húsar anticuado,

de esos que son imposibles de planchar.

Fuera de eso, mi tienda está vacía

como si esto fuera la posguerra de los moles,

ya quisieras, pues habria paraíso de boinas,

pero ni siquiera ese chicle pega,

ni Virilio me deja usar su carro de último modelo

ni me invitan a la capilla de los banquetes.

Plantado con mi duty-free bajo el brazo

trato de oler todos los colores

y acaricio las avenas de las mañanas

en busca de que algo, lo que sea, me dé besos.

++

Bidet

Según historiadores y egiptólogos

el sol se proyectaba al estilo de Sanborns

cuando uno pide huevos negativos con arroz;

todo era elegantísimo, con moños nupciales

y en los pasillos con cuadrados verdes aterciopelados

hasta los huesos funestos comían sombras de negocios.

Era sin duda una montaña semiótica para un niño como yo,

con mi canasta pirograbada con iguanas bajo el brazo

difícil de pesar apropiadamente sin inflar un globo,

pero así eran las enredaderas polacas cuando se dejaban tocar,

y si en París Londres se podía pedir emparedado de almejas con Pritt

no sabremos si los parques eran también así de disléxicos

a menos de que nos hubiesen dejado plantados

con una orquesta regional.

Yo, por mi parte,

colecciono espuma desde hace dos siglos

para peinar toboganes rusos como los de Pavlov,

y me lavo el pelo en el bidet como Supermán,

pero ni así logro taclear al camello que me ataca

por sorpresa cada miércoles a las quince

cuando me encuentro cargando las bolsas del super,

e inevitablemente me duele hasta el pelo,

y sueño la caravana pasar ante mis pecas

con todos los bisnietos de la historia,

y la crema dulce de los Cadillacs

y el inconsolable lavabo con su fuente

que nunca supimos reparar.

++

Distribuidora

Soy como un camarón diminuto

perdido en un mall fantasma

de esos que armaban los teóricos amnésicos

mientras los distraía un turbante sucio.

Hay algo que me recuerda a mi papá,

pero no sé si es ese teléfono para changos

o las algas electrónicas que salen sin avisar,

injustamente como lo tratan a uno en un hospital

cuando llegamos sin trofeos o faldas de terlenga.

Creo que extraño la época en que yo era perro

y a veces llegaban bolsas con estrellas y malvaviscos verdes,

o llovía jugo de fresa sobre nuestras zapatillas,

y todos éramos bailarines entrenados por Ravel,

y pensar que hasta ahora comprendo finalmente

considerando las varias manchas de salsa en mi chamarra,

ya nunca va a llegar el momento de las almohadas frescas

ni el de las playas violetas del sur

a pesar de que, como todos los brujos indicaban,

ahorita debería de estar cruzando Circunvalación.

No soy Polivoz, pero tampoco entiendo

estos caracoles infinitos en mi cara

que vinieron para quedarse en Indochina

o mas bien, para dejarme viendo telenovelas

en la ropería,

esperando, eternamente,

al camión.

Texto palindrómico del performance presentado en el Museo Centro de Arte Reina Sofia, Madrid, el 18 de junio del 2009.

El performance incluyó la interpretación de obras para piano, tocadas al derecho y a la inversa, de Josef Matthias Hauer (1883-1959), Robert Starer (1924-2001), y Witold Lutoslawski (1913-1994), interpretadas por Beatriz Helguera-Snow.

Palindromic Text from the performance “Revolver” performed at the Museo Centro de Arte Reina Sofía, Madrid, on June 18, 2009. The performance included a selection of pieces, played normally as well as backwards, by Josef Matthias Hauer (1883-1959), Robert Starer (1924-2001), and Witold Lutoslawski (1913-1994), played by Beatriz Helguera-Snow.

REVOLVER

Acuda caro: hallé hoyos. Ya hay nata, paré tesoro: mi visión, oh celoso, lo cortó. Eres oro, malcriada para mí, rala es la cosa. Oso, Roma, amé ópera, horror… ora, con él así, solos, yo soy ése loco. Podar tele sé; ese día me asomé. Va Lada, le habla, aséase. Poeta. Ah, cala, tala, rapo, no ceso. Ya, por oval, seno bajó— dale cetro. Ser odioso, idos acá. Sé amar dominó, pero lavadora, le sé arar aro. Haré una mora, dí a canal. ¿Yo leí “crac”? Esa oda rato lo coló. La oda basada crea, con ropa, loseta suave. Átame, mala. ¿Viola parir o morí? De podar no hora es. A papaya de ida, nana, loro ese oído, o lo yerro colado a la rapada y da timada casa. O lama la tipa casaca—red Nevada— y osó matar tío. Oré, ni da elogio, ni te lama. Oir a idea cayó, sé: vamos a avatar: rese cera, pala o Kaiser. El carro para. Hará cara, parece plato. Tocan. Ése adulas, sané. “Pásele.” Papá ata mesa y odas a pasado das, a pasado. La mata: cae la bolsa, sea, era dar o daré: La USA caer, ser ir o morir es. O dará  Tebas o cocaina y eso veo: capo agotado. Oir Aro: helada arte les erro: cartel asa, amo la ruda oda, era rato, sé: no son Sadam: a ese llanero allí toca para allá velo: sor toro da tamales. A esa otra hoy oro dí, vemos ayer. Ara, dan allá. Mirad: Europa colosal a alud a rosa muere, sé a vida, asaré somera, Hoy es ese dia para el arte, les oyó, arte  les (se) hará modernos. Da de desamar, ese sal Obama, ese país nadará a la deriva,  y…

A ir el agotar teratoma, sal, batalla anuda, le temo: Irak ario sé así: mar árabe bese a Cairo. Memoria caése beba, rara misa es o Irak a río mete la duna.  Allá tables a mota retrato, galeria. Ya viré. Dala, arad, ansia pese, ama bolas ese. Rama, sed, edad, son redomará Hesse letra oyó, se, letra lea, rapa a id ese sé yo, haremos eras a diva. Ese reuma sor, adula Alá solo capo rueda, rima llana dará. Rey, asomé  vid oro yo, harto aseas. El a matador otros olé, valla ara, pacotilla o renal le sé amadas, no sones o tarareado. A dura loma asa letra, corre, sé letra, dale horario o da toga, opaco Evo sé. Ya  ni a coco sabe, tarado. Ser ir o morir es, rea casual era dorada, rea es. As, loba, le acata mal. Odas a pasado das, a pasado.Ya se mata a papeles. Apenas saluda ese naco total. Pecera para cara. ¿Hará porra? Cleresía koala parece ser. Rata va, asoma, ¿ves? O ya cae diario, a maletín oígole. A dinero oí, tratamos. O ya da vender a casa, capital a malo. Asa cada mitad. Ya da para la oda, lo corre; yo lo odio. Ése oro, lana nadie da ya, Papá.  Sé aro honrado: pedir o morir a palo. IVA lame, mata. Eva usa té sola por no caer cada sábado a lo loco —lo tarado—a secar cielo y lana caída. Roma, nuera, hora rara es. El aro da valor epónimo, drama es acaso dios oído.  Resorte celado jabón es. Lavo ropa, yo seco, no para la talacha. Ateo pesa. Esa alba helada la vemos a Ema. Id. Ese, ése letrado poco le sé, yo soy solo si sale no caro. Rorro, haré poema amoroso. Aso cal, sea la rima rapada. Ir clamor o seré otro coloso lechón. Oí, sí ví moros, éter a patán ya hay. Soy, oh ella, hora caduca.

“Paralelamente al arte por el arte nacido del modernismo, la burocracia por la burocracia es la gran contribución humana a la hiper-modernidad. Sin embargo a diferencia del arte, que hoy se encuentra agotado, la burocracia continúa proli-ferando felizmente y expandiéndose en su paso inexorable. La burocracia es expresionista y abstracta a la vez de ser explícitamente social y política, características que difícilmente el arte más sofisticado de hoy es capaz de reunir.”

Hacia una estética de la burocracia es un libro de edición limitada creado para la trienal poligráfica de San Juan, Puerto Rico, y escrito precisamente a raíz de la experiencia burocrática de ese evento. El libro es un breve ensayo que examina las varias vertientes creativas de la burocracia latinoamericana, y la manera en que estas superan en muchos aspectos al arte contemporáneo que se realiza en esas mismas regiones. El libro contiene una serie de diagramas que ilustran la forma en que la burocracia funciona como un medio performativo y creativo  y propone estrategias para maximizar la enajenación producida por los burócratas para así emanciparse en la historia del arte.

Toward an aesthetic theory of Bureaucracy is a limited edition book originally conceived for the San Juan poligraphic Triennial, specifically inspired from the bureucratic experiences  resulting from that event. The book is a small manifesto-like essay which examines the various aspects of bureaucratic procedures as a creative process in latin america, and the ways in which they supersede in many ways, creatively and imaginatively, to the contemporary art produced there. The book has a number of diagrams which show the way in which bureaucracy can function as a performative tool and further proposes ways by which bureaucrats can become emancipated to take over art history. (book currently in Spanish only).

(fragmento del libro a continuación):

INTRODUCCION

Paralelamente al arte por el arte nacido del modernismo, la burocracia por la burocracia es la gran contribución humana a la hipermodernidad. Sin embargo a di-ferencia del arte, que hoy se encuentra ago-tado, la burocracia continúa proliferando felizmente y expandiéndose en su paso inexorable. La burocracia es expresionista y abstracta a la vez de ser explícitamente so-cial y política, características que difícilmente el arte más sofisticado de hoy es capaz de reunir.

Y sin embargo, esta práctica esencial de carácterísticas globales ha sido menos-preciada por los críticos y filósofos, y par-ticularmente por los teóricos postcolo-nialistas. Erróneamente ellos han visto a la burocracia como un defecto corrigible ex-clusivo del tercer mundo, un doblez cultural que no tiene por qué existir y que no vale la pena siquiera analizar, como una enfer-medad de la cual ya conocemos los síntomas y el remedio. Nunca se habla de la burocracia como la gran tradición histórica que es, como la monumental expresión cultural que nos define como pueblos y que nos otorga una sofisticación creativa a nivel colectivo que compite con las construcciones artísticas más complejas de la humanidad. Esta omisión por parte de los teóricos, sin duda premeditada, ha contribuído a que las regiones donde estas expresiones se manifiestan de manera más original y creativa hayan quedado al margen de la historia del arte. Y finalmente sus practicantes —los burócratas— han quedado injustamente olvidados, a pesar de su prolífica labor que en una sola vida puede generar decenas de millones de páginas de archivo.

Los filósofos ultra-contemporáneos cuyas obras están en boga hoy en día en los cursos de curaduría —Agamben y Rancière— utilizan respectivamente la noción de potencialidad y emancipación como princi-pios clave para construír un arte que trans-forme a la sociedad. Si bien ambos filósofos nos dan una perspectiva certera y brillante acerca de la raison d’etre y evolución de estos procesos, aquí trataremos humilde-mente de demostrar que no son los artistas contemporáneos, sino los burócratas, los que son capaces de encabezar esta transfor-mación revolucionaria de nuestra cultura.

Además de tratar de iniciar un discurso para establecer y reivindicar los principios estéticos de la burocracia, este pequeño libro busca también  inspirar al burócrata a revalorar su oficio a través de contemplarlo no ya como una condena a vivir sentado(a) en un escritorio, sino como un ejercicio de creatividad en el que cada día y cada acto burocrático pueda ser ejercido y apreciado como el profundo gesto artístico que en realidad es. Pero antes de conseguir esa meta es preciso borrar algunas pre-concepciones claves acerca de la buro-cracia y también de ayudarle al lector a entrar en contacto con su gen burocrático.

Si bien la burocracia no es desafortu-nadamente la cualidad exclusiva de los países en vias de desarrollo —se podría afirmar que países como Estados Unidos tienen ya sectores enteros que simulan perfectamente al tercer mundo—  es un hecho que los países de la periferia tienen las condiciones idóneas para desarrollar este medio de una forma que los vuelva epicentros de la cultura mundial y que ayude a atraer la atención a ellos de forma que ni siquiera el turismo, la etnografía, las bienales internacionales o el arte folklórico han conseguido hacer.

EN BUSCA DE NUESTRO BUROCRATA INTERNO

Hay quienes al leer esto se digan a sí mismos: “pero yo no soy burócrata”. Esta es una reacción perfectamente natural. Pero la realidad es que todos tenemos un coe-ficiente burocrático en nuestros adentros, si bien más desarrollado en unos que en otros. Todo latinoamericano, por ejemplo, tiene un pro-fundo conocimento y ex-periencia en carne propia de lo que es la burocracia. Se estima, por ejemplo, que cada latinoamericano en promedio, a lo largo de su vida, dedicará el equivalente de 7,401 horas llenando solicitudes, 1,245 horas llenando las formas equi-vocadas, 789 horas firmando recibos y 793 horas firmando contrarrecibos, 1,444 horas frente a la fotocopiadora, dos años y medio en el teléfono haciendo trámites y siete años haciendo cola o sentado en una sala de espera.  Esta clase de experiencia en sí constituye el equivalente, como mínimo, a tener un doctorado en el tema —pero no solo eso:  está bien documentado que mientras más expuesto esté uno a la burocracia, más propenso es uno a practicarla uno mismo, es decir, a ejercerla sobre los otros.

Desafortunadamente el oficio burocrático está tan desprestigiado dentro de nuestra sociedad que la mayoría de nosotros lo practicamos con desgana o simplemente lo ejercemos inconscientemente sin reconocer nuestro verdadero potencial burocrático. El gran filósofo y padre de la hermenéutica Hans-Georg Gadamer dijo una vez: “todos somos los otros y todos somos nosotros mismos”, lo cual se puede parafrasear así: “todos somos la burocracia y todos somos nuestro propio burócrata.”

Con el fin de desarrollar este potencial interno, es fundamental aceptar de nuestra identidad burocrática y demostar las mane-ras en que se puede desarrollar, redirigir y enfocar nuestro talento burocrático de forma creativa y conceptual para lograr una vida espiritualmente rica y trascender la opacidad de una carrera estrictamente oficinesca.  Posteriormente se demostrará que el burocratismo, bien ejercido, funciona como un arma de defensa, con un grado de efectividad similar al Jiujitsu. Sobra decir que un burócrata talentoso que desarrolle sus dotes artísticas logrará generar el máximo nivel de burocracia posible, el cual a su vez generará la necesidad de contratar a más burócratas para sostener el sistema. Y es así,  como se verá, que la burocracia practicada como arte puede ser un acto de activismo social inusitado y transformativo, emancipando al arte del actual yugo de extrema eficencia, raciocinio e individua-lismo que le otorga el mercado.

Fig. II. Ejemplo de un laberinto burocratizado con seis círculos viciosos y ocho sesiones de trámites donde (a) es el individuo burocratizado, (b) es el actor burocratizador, (c) el supervisor del trámite, y (s) la salida. La línea divisoria entre (a) y (b) indica una exitosa división de impersonalidad para complejizar el proceso, y que hay una sano aislamiento de comunicación entre los tres individuos, para garantizar la mayor demora posible en la resolución del trámite.

BREVISIMA HISTORIA DE LA BUROCRACIA EN LATINOAMERICA

¿Cuál es el origen de la burocracia latinoamericana? Sería difícil probar que las sociedades precolombinas eran burocráti-cas. A juzgar a través de las relaciones históricas sobre la sociedad Azteca, por ejemplo, las estructuras legales encabe-zadas por el líder o Tlatoani muestran toda evidencia de haber sido bastante organi-zadas, y si bien sus sistemas de orden social y político eran algo sangrientos, no se puede decir que no fueran eficientes.   La burocracia latinoamericana se puede re-montar  más directamente a la jerarquía administrativa de la colonia, tanto del virreinato como de la iglesia, por el sencillo factor que las verdaderas decisiones no se podían tomar sino hasta del otro lado del océano y podían transcurrir meses o años antes de que una decisión fuera tomada o un permiso aprobado (tradición que gene-ralmente aún predomina en las mejores burocracias).

Cuando latinoamérica entra a la moderni-dad, si se sigue el razonamiento de Max Weber en torno a la ética de trabajo pro-testante, lo que se preservó en cambio fue la ética católica de la contrarreforma, que en vez que mirar al futuro miraba al pasado y a continuar las tradiciones burocráticas a como diera lugar, en particular aquellas que generaban más burocracia (en la filosofía burocrática, la noción de sim-plificación es considerada como un aten-tado a la tradición). En el siglo veinte, en latinoamérica al igual que en el resto del mundo se confrontan las virtudes y defectos de dos modelos socioeconómicos: socialismo y capitalismo. Mientras que en otras re-giones del mundo se buscó implementar una combinación de ambos modelos que funcione de manera más eficiente —por ejemplo, fusionar socia-lización de servicios en algunos sectores con el libre mercado en otros— en latinoamérica se busca en cambio fusionar los aspectos más imprácticos de ambos sistemas, como optar por el entero aparato socialista gubernamental pero establecido de manera antidemocrática, privatizar el mercado pero a través de monopolios, y promover la mayor desi-gualdad social posible— todos estos ingre-dientes fundamentales para generar la perfecta burocracia. Dicho de otra manera, la historia de latinoamérica nunca se ha definido por la democracia ni siquiera por la plutocracia, sino por la burocracia.

Satándranas Obrescas is a series of works first started in 1995. The works on view here are from 2009. These works have no explanation.

Artoons is a series of books of cartoons about the artworld (Volume I – January 2009; Volume II- October 2009). The cartoons have been published in many art publications internationally from Ireland to Brazil and new ones continue to appear on a regular basis in a number of web and print publications.  They were first developed for Artworldsalon.com, where they continue to appear on a regular basis.

http://www.pintobooks.com/illustratedbooks10Helguera.html.

“An artist, museum educator, and man about town (specifically, New York City), Helguera is an amateur anthropologist of the art world. (…) [Helguera’s] cartoons really do capture the foibles, ironies, and occasional stupidity of the art world with a clarity and economy that only a simple pen drawing and a short piece of text can achieve. They fill an important gap. Cartooning is rarely done in the art world (…) Maybe the problem isn’t the humor, but the truth. It may take years of sleuthing for Helguera, the anthropologist, to figure out why this is so. In the meantime, Pablo’s Artoons can do the talking for us.”

—From the foreword by Adrás Szántó

Poster for The Feast of the Ass, Museo Carrillo Gil, Mexico City, July 2008

The Feast of the Ass was a Transpedagogical event inspired in the medieval feast of the same name where all social roles were reversed as a donkey was brought into the church presiding as the pope. In a special event at the museum, an actual donkey was brought into the space and an evening ensued where non-curators presented curatorial projects, non-educators gave tours, non-critics provided criticism, and non-artists performed.  The presentations were the result of a week of workshops where these roles were discussed with more than 40 participants.

el asno en el carrillo / the Ass at the Carrillo

criticism panel with non-critics

[Comentario de Mauricio Marcín sobre la Fiesta del Asno en el museo Carrillo Gil]

¿Por dónde empezar? ¿Cuál es la orilla de una memoria? Ya sé. Unas orejas largas, puntiagudas y erectas. Un disidente se atreve a sostener que dos más dos es tres. Y entonces ¡a mirar la esquina! por burro. Pero luego los burros sirven, casi en el mismo sentido que los locos. Nos muestran las fronteras de la ética y de la moral. Nos muestran también las de la razón. Podríamos ver en un vagabundo de discurso repetitivo nuestro reflejo de elocuencia. Yo estoy bien, porque no soy como él.
A mi todo esto me parece muy frágil. Las fronteras y los centros.
En la Fiesta del Burro, todos éramos otros. Todos fuimos otros. Está bien dejarse ser otro. Pensemos por un segundo que estos cuerpos nuestros que miramos como unidad, de un momento a otro pueden mutar; drásticamente a cucaracha como Gregorio. Pero esa es sólo una de las posibilidades. Somos en potencia miles, cientos de miles, al mismo tiempo. El burro y el sabio, el elocuente y el mutismo. El amo y el siervo.

Mauricio Marcín, 2009

Poster for The Metropolitan Opera Bathroom

The Metropolitan Opera Bathroom consisted in a live recital -a capella, and au naturel- under the shower, on June 1, 2008, as part of the exhibition “Entree”, curated by Krista N. Saunders in a private apartment in New York’

s Upper West Side. More than 100 visitors had a chance to listen to arias from operas by Puccini, Verdi, Mozart, Leoncavallo, Bizet, and others, while the more daring were able to peek in at the performance behind the shower curtain.

Video

- P. H. 2008